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En vino alegre, en pícara alegría,
en barro popular, en canto llano,
Santa Violeta, tú te convertiste,
en guetarra con hojas que relucen
al brillo de la luna,
en ciruela salvaje
transformada,
en pueblo verdadero,
en paloma del campo, en alcancía.
Bueno, Violeta Parra, me despido,
me voy a mis deberes,
¿Y qué hora es? La hora de cantar
Cantas.
Canto.
Cantemos.
Pablo Neruda
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dibujo de Norah Borges
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